(Marie-Paule Belle / Francoise Mallet-Joris & Michel Grisolis/ dt. D. Kaiser)

Als ich in die Hauptstadt kam, wollt ich überall
Meine tolle Schau abziehen als Original.
Doch saufen konnt’ ich nicht, und fixen konnt’ ich nicht.
Und war auch noch ohne Komplex.
Für Berlin bin ich zu normal, das ist verhext.

Nein, ich bin noch kein Berliner.
Doch ein Spinner, noch ein Spinner.
Ich bin einfach noch nicht in.
Das ist schlimm, das ist schlimm.
Ich bin nicht einmal verschroben.
Das lässt mich toben, lässt mich toben.
Nicht die kleinste Seltsamkeit.
Dazu bin ich zu gescheit.
Vegetarier bin ich auch nicht.
Ja das stört mich, ja das stört mich.
Ich mach keinen Karatesport.
Ich geh nie fort, geh nie fort.
Kino macht mich nicht verzückt.
Das ist verrückt, das ist verrückt.
Bin nicht Marxist noch Leninist.
Man zeigt mir, das wird vermisst,
das wird vermisst.

Bald hatt’ ich ’ne Horde Freunde, die waren nett.
Die krochen in Wohngemeinschaft ins selbe Bett.
Da ich nicht saufen konnt’, nicht kiffen konnt wie alle,
und war auch noch ohne Komplex.
Ich glaube, das alles machte sie perplex.

Ich bin nicht mal homophil.
Das wär zu viel, das wär zu viel.
Ich bin nicht mal Travestit.
Das nützt nit, das nützt nit.
Ich bin auch nicht Masochist.
Ja so ist’s, ja so ist’s.
Um mich zu heilen von der Qual,
Bestimmt der Arzt jetzt mein Schicksal.
Ich bin auch nicht schizophren.
Wie angenehm, wie angenehm.
Ich bin kein bisschen hysterisch.
S’ kompliziert sich, s’ kompliziert sich.
„Oh“, sagt mein Psychanalist,
„Das ist trist, das ist trist“.
Ich sag ihr, ich bin verzweifelt,
nichts Perverses, das mir einfällt,
in meiner Welt, in meiner Welt.
Als die Ärztin sich wieder anzieht im Institut,
sagt sie nach dem Versuch, sie fasse wieder Mut.
„Wenn Sie schon nicht saufen und nicht kiffen,
Und sind auch noch ohne Komplex,
So haben Sie eine Obsession. Das ist Sex.“

Seitdem bin ich schwer in Mode,
wenn ich rode, wenn ich rode
durch die Betten von Berlin.
Göttlich ist’s, ich geb’ mich hin.
Jetzt gehör ich zu den Top.
S’geht hoppla hopp, hoppla hopp.
Und mit Freude mach ich’s gar
Mittendrin, selbst beim Yoga.
Ich seh Horrorfilme an.
Und geb an, geb damit an,
drück’ der Nachbarin die Hand
kein Widerstand, kein Widerstand.
Ich bin ein Original.
Ich pedal, ich pedal.
Ich erfüll die Libido.
Mach’ jede an auf dem Velo.
Endlich bin ich ein Berliner.
Noch ein Spinner, noch ein Spinner.
Und ich kenne Depression,
Kater, Stress und Frust-Ration.
Sogar um den Umweltschutz
kümmre ich mich, kümmre ich mich.
Und weit weg vom Umweltschmutz
Und weit weg vom Umweltschmutz
Und weit weg vom Schmutz der Welt
Scher ich Schafe auf dem Feld,
meine Schafe auf dem Feld, meine Schafe auf dem Feld,
Auf dem Feld, auf dem Feld, auf dem Feld.

La Parisienne, v. Marie-Paule Belle / Françoise Mallet-Joris & Michel Grisolis/ dt. D. Kaiser)

1.

Als ich in die Hauptstadt kam, wollt ich überall
Meine tolle Schau abziehen einer femme fatale.
Doch bechern konnt’ ich nicht, und fixen konnt’ ich nicht.
Und war auch noch ohne Komplex.
Für Berlin bin ich zu normal, das ist verhext.

Refrain
Nein, ich bin noch kein Berliner.
Doch ein Spinner, noch ein Spinner.
Ich bin einfach noch nicht in.
Das ist schlimm, das ist schlimm.
Ich bin nicht einmal verschroben.
Das lässt mich toben, lässt mich toben.
Nicht die kleinste Seltsamkeit.
Dazu bin ich zu gescheit.
Vegetarierin bin ich auch nicht.
Ja das stört mich, ja das stört mich.
Ich mach keinen Karatesport.
Ich geh nie fort, geh nie fort.
Kino macht mich nicht verzückt.
Das ist verrückt, das ist verrückt.
Bin nicht Marxist noch Leninist.
Man zeigt mir, das wird vermisst,
das wird vermisst.

2.

Bald hatt’ ich ’ne Horde Freunde, die waren nett.
Die krochen in Wohngemeinschaft ins selbe Bett.
Da ich nicht saufen konnt’, nicht kiffen konnt wie alle,
und auch noch ohne Komplex.
Ich glaube, das alles machte sie perplex.

Refrain
Ich bin nicht mal Nymphomane
Das ist schade, das ist schade.
Ich bin nicht mal Travestie.
Das nützt nie, das nützt nie.
Ich bin auch nicht Masochist.
Ja so ist’s, ja so ist’s.
Um mich zu heilen von der Qual,
Bestimmt der Arzt jetzt mein Schicksal.
Ich bin auch nicht schizophren.
Wie angenehm, wie angenehm.
Ich bin kein bisschen hysterisch.
S’ kompliziert sich, s’ kompliziert sich.
“Oh”, sagt mein Psychanalist,
“Das ist trist, das ist trist”.
Ich sag ihm, ich bin verzweifelt,
nichts Perverses, das mir einfällt,
in meiner Welt, in meiner Welt.

3.

Als der Arzt sich wieder anzieht im Institut,
sagt er nach dem Versuch, er fasse wieder Mut.
“Wenn Sie schon nicht saufen und nicht kiffen,
Und sind auch noch ohne Komplex,
So haben Sie eine Obsession. Das ist Sex.”

Refrain
Seitdem bin ich schwer in Mode,
wenn ich rode, wenn ich rode
durch die Betten von Berlin.
Göttlich ist’s, ich geb’ mich hin. /
Jetzt gehör ich zu den Top.
S’geht hoppla hopp, hoppla hopp.
Und mit Freude mach ich’s gar
Mittendrin, selbst beim Yoga.
Ich seh Horrorfilme an.
Und geb an, und geb an,
drück’ dem Nachbarn fest die Hand
kein Widerstand, kein Widerstand.
Ich bin eine Originale.
Ich pedale, ich pedale.
Ich erfüll die Libido.
Mach’ jeden an auf dem Velo.
Endlich bin ich ein Berliner.
Noch ein Spinner, noch ein Spinner.
Und ich kenne Depression,
Kater, Stress und Frust-Ration.
Sogar um den Umweltschutz
kümmre ich mich, kümmre ich mich.
Und weit weg vom Umweltschmutz
Und weit weg vom Umweltschmutz
Und weit weg vom Schmutz der Welt

Scher ich Schafe auf dem Feld,
meine Schafe auf dem Feld, meine Schafe auf dem Feld,
auf dem Feld, auf dem Feld, auf dem Feld.

Oh! Wie wär’ ich froh, du würdest dich entsinnen
Der Zeit des Glücks und unsrer Freundschaft Zeit.
Das Leben war zu jener Zeit viel schöner.
Die Sonne brannte heißer noch als heut’.

Mit Schaufeln fegt man weg das Laub nach der Saison.
Du siehst, ich vergaß nichts davon.

Mit Schaufeln wird das welke Laub gesammelt,
Erinnerung und Trennungsleiden auch.
Und der Nordwind trägt sie hin
In des Vergessens eiseskalte Nacht.
Du siehst, vergessen habe ich nicht,
das Lied, das du sangst, für mich.

Es ist ein Lied, das uns sehr ähnelt.
Du liebtest mich, ich liebte dich.
Wir lebten beide, wie angebändelt.
Ich liebte dich, du liebtest mich.
Doch das Leben trennt, die die sich lieben,
so nach und nach, und ohne Krach.
Aus dem Sande löschen die Gezeiten
Die Spur der Liebe, die zerbrach.

Mit Schaufeln wird das welke Laub gesammelt,
Erinnerung und Trennungsleiden auch.
Doch still und treu war und ist meine Liebe.
Sie lächelt und verdankt dem Leben mehr.
Du warst so schön. Ich liebte dich so sehr.
Wie könnte ich dich je vergessen?

Das Leben war zu jener Zeit viel schöner.
Die Sonne brannte heißer noch als heut’.
Du warst die süßeste Freundin . . .
Doch ich weiß nicht, wohin mit dem Leid.
Dein Lied, das mich konnte betören,
Immer und ewig werd ich’s hören.

C’est une chanson qui nous ressemble.
Toi, tu m’aimais et je t’aimais
Et nous vivions tous deux ensemble,
Toi qui m’aimais, moi qui t’aimais.
Mais la vie sépare ceux qui s’aiment,
Tout doucement, sans faire de bruit
Et la mer efface sur le sable
Les pas des amants désunis.

Potemkine

Würdet ihr mit mir hadern, zeigte ich euch eine Welt,
die tief in mir singt, wie das Rauschen der See.
Würdet ihr mit mir hadern, wenn sich in mir alles erregt,
bei dem Namen, den mein Schrei in alle Winde trägt.
Es singt stumm in mir drin.
Oh, Potemkin.
Sie waren Matrosen, hart im Nehmen im Krieg.
Sie waren Matrosen, mit Disziplin und mit Schliff.
Das Herz der Matrosen wird gemeißelt vom Wind.
Sie waren Matrosen auf dem großen Panzerschiff.
Auf den Wellen ahn’ ich ihn,
den Potemkin.
Würdet ihr mit mir hadern, zeigte ich euch eine Welt,
Wo der Hungernde weiß, dass ihn erwartet der Schuss.
Es naht das Verbrechen und tief ist das Meer.
Und vor den Rebellen ziehn die Füsiliere her.
Mein Bruder ist’s, man erschießt ihn.
Oh, Potemkin.
Mein Bruder, mein Freund, mein Sohn, mein Kamerad,
Du wirst doch nicht schießen auf den, der leidet und klagt.
Mein Bruder, mein Freund, schließ’ dich an unserm Pakt.
Matrose, schieß’ nicht auf einen andren Matrosen.
Das Gewehr hielten sie nicht mehr hin.
Auf dem Potemkin.
Würdet ihr mit mir hadern, zeigte ich euch eine Welt,
wo den, der Tod bringt, gerechte Strafe ereilt?
Würdet ihr mit mir hadern, zeigte ich euch eine Welt,
Wo man nicht immer nur bei den Stärkeren weilt?
Heut Abend lieb ich die Marine,
Oh, Potemkin.

Paris, Louis Aragon

Wo ist es schön selbst zur Gewitterzeit?
Wo ist es hell selbst im Herzen der Nacht.
Die Luft trägt Wein und Mut gebiert das Leid.
Durch Fensterscherben noch die Hoffnung lacht.
In Häusertrümmern wird Musik gemacht.

Erstanden aus der Glut, niemals verglüht,
Als ewiges Licht des Vaterlandes Gut,
Vom Point-du-Jour bis Père Lachaise erblüht
Der süße Rosenstrauch mit viel Anmut.
Ihr Leute all, das ist Pariser Blut.

Kein Glanz ist wie Paris im Pulverdampf,
Keine Aufrührerstirn rein wie Paris.
Nichts ist so stark, wie Blitz und Donner im Kampf,
Wie mein Paris, das Todesmut bewies.
So schön wie mein Paris, das ich hier pries.

Nichts bracht mein Herz zum Schlagen je so fest,
Nichts, dass mich je so freuen und weinen lässt,
Wie meines Volkes lautes Siegesfest.
Nichts ist so groß wie ein zerrissenes Totenkleid.
Paris, Paris, aus eigner Kraft befreit.

Paris
(Louis Aragon, 25. August 1944)

Où fait-il bon même au coeur de l’orage
Où fait-il clair même au coeur de la nuit
L’air est alcool et le malheur courage
Carreaux cassés l’espoir encore y luit
Et les chansons montent des murs détruits

Jamais éteint renaissant de sa braise
Perpétuel brulôt de la patrie
Du Point-du-Jour jusqu’au Père Lachaise
Ce doux rosier au mois d’Août refleuri
Gens de partout c’est le sang de Paris

Rien n’a l’éclat de Paris dans la poudre
Rien n’est si pur que son front d’insurgé
Rien n’est si fort ni le feu ni la foudre
Que mon Paris défiant les dangers
Rien n’est si beau que ce Paris que j’ai

Rien ne m’a fait jamais battre le coeur
Rien ne m’a fait ainsi rire et pleurer
Comme ce cri de mon peuple vainqueur
Rien n’est si grand qu’un linceul déchiré
Paris Paris soi-même libéré

Ihre Meinung zu den Inhalten dieses Gedichtes und zu der erstmals erschienenen deutschen Fassung würde mich interessieren.

D. Kaiser